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Encontrados 372 textos. Exibindo página 28 de 38.
18/06/2010 -
A mulher amada e seus caminhos interiores
No interior da região oeste da mulher amada há um caminho lendário. Os apaixonados passam por este caminho levando nas costas pesados fardos de sentimento. Para conquistar o amor dessa mulher é necessário enfrentar essa trilha cheia de intempéries. Uma trilha escondida, íngreme e escorregadia. O relevo da mulher amada é o resultado de anos e anos de monções diluvianas. É preciso medir os passos, se agarrar em esperanças e até mesmo voar para não cair nos precipícios da mulher que é um verdadeiro desfiladeiro de sonhos e paixões. ...
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17/06/2010 -
Amor junino
Amor junino que se preze pula fogueira, ferve como quentão e estoura dentro da gente feito pipoca. Tem um toque caipira de inocência. No amor junino a quadrilha é de dançarinos; o casamento, de mentira e o pé de moleque, de amendoim. Sob os olhos e bênçãos de Santo Antônio, o coração é aberto com muito jeito à moda de pinhão. No amor junino, o milho assado ganha bastante manteiga e o vinho, açúcar e quentura. A mulher tem olhos de balões coloridos, tranças de Rapunzel sertaneja e sonhos de arraial. ...
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15/06/2010 -
A impaciência como combustível
Se o preço de ser premiado na loteria é amargar uma eternidade em uma fila admito que jamais ganharei uma bolada dessas. Tenho horror a filas. E mais horror ainda em pedir que alguém enfrente, em meu nome, tamanha fila por conta de um jogo. Chego a deixar de comer em restaurantes e lanchonetes pratos que insuflam meus desejos por conta de filas. Nasci mergulhado em impaciência. E conforme os anos passam eu conto com ainda menos paciência. Corpo e alma me alertam em sinal de advertência, mas eu insisto. ...
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13/06/2010 -
Amor toscano
Ao longe, seus olhos badalam como sinos. Da varanda, lhe avisto rompendo as olivas e se embrenhando pelos vinhedos que circundam nossa casa. Vem misturando suas cores quentes àquelas tonalidades de verde como um autêntico pôr do sol. Na cozinha, sem que você saiba, nossa pasta já está al dente. Depois de demorados goles de um cálice tinto, minha boca lhe espera seca e doce de desejo. Posso dizer que o ato de lhe ver me deixou mal acostumado e exigente com a beleza.
Vê-la assim é, no mínimo, cinematográfico. ...
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11/06/2010 -
A morte da prima-ballerina
As pontas tateiam mais tristes os palcos bailarinos pelo planeta Grand Plié. Pontas enlutadas pela morte de Marina Semenova, a eterna primeira bailarina do teatro Bolshoi. Quando ela brilhava num pas de basque a Rússia ainda era vermelha de União Soviética. Indiscreto, o capitalismo suspirava por aquelas sapatilhas comunistas. Para além da guerra fria, Marina do Lago de los Cisnes, de La Bayardère e de Giselle. Aos 101 anos, a bailarina russa, por mais uma vez, calou o mundo do balé. Por ela, ou melhor, pela ausência dela, o Bolshoi chorou. ...
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06/06/2010 -
Amor solto, south áfrica.
Quero lhe amar entre o Índico e o Atlântico azul, no sul da África do sul. Amar-lhe por entre os vestígios do amor humano que há mais de 100 mil anos se ama por ali. Quero falar que lhe amo em Bantu. Amar-lhe seguindo os elefantes. Quero lhe amar pelas minas de diamantes. Amar-lhe numa diversidade de culturas, idiomas e crenças religiosas. Quero lhe amar infinitamente, pois o índice de expectativa de vida nos obriga a amarmos hoje todo o amanhã. Amar-lhe com a devida licença dos orixás. Quero lhe amar em pinturas e esculturas tribais. Quero falar seu nome nas onze línguas oficiais reconhecidas pela Constituição sulafricana. Quero lhe amar na beleza e na pobreza da south áfrica num amor solto. ...
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04/06/2010 -
Ainda lá
Lá e ainda lá é possível respirar o cheiro de capim molhado impregnado no ar. Lá é permitido desenhar com os pés na terra orvalhada. Ainda lá os pássaros fazem poleiro das galhas de um coqueiro. Lá e ainda lá as santas têm andores de madeira no canto da sala. Lá e ainda lá a vida segue em charretes. Lá as calças rasgadas são remendadas em pedaladas de uma máquina de costura. Ainda lá as bocas têm gosto de ingá. Lá e ainda lá o coração de quem ama é de tafetá.
Lá e ainda lá a chuva nos empurra para debaixo da coberta. Lá até o estômago barulha em som de seresta. Ainda lá é possível fazer festa todo dia com o nascimento de um bezerro, de uma estrela, de uma cotovia. Lá e ainda lá poesia se pega no anzol e o céu está livre do besteirol da televisão. Lá a boneca tem cabelo de espiga de milho e o romance tem mais tomilho. Ainda lá a gente se encanta e espanta com tanta crendice. Lá e ainda lá o amor nos choca sobre as asas da boa e velha caipirice. ...
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18/05/2010 -
A esperança deixou de ser esperança
Infelizmente é verdade. Constatei isso ontem quando uma esperança, aquele inseto de antenas longas primo do gafanhoto, pousou na janela da cozinha lá de casa. Cheguei a achar que era uma espécie de grilo ou um louva-deus de batina franciscana. Afinal, o bicho era colorido num tom marrom bem diferente daquele verde que caracterizava seu nome. No entanto, não havia como questionar: era, de fato, uma esperança.
A esperança então ficou no fato daquela esperança ser uma aberração de sua espécie, vítima de alguma mutação transgênica. Mas ao olhar pela janela, um sinal do fim dos tempos. Dezenas de esperanças descoloridas, tingidas numa coloração amarronzada, caminhavam pelo jardim. O que aconteceu com a esperança? Perdeu-se pelo caminho. O que se via eram insetos tão desesperançosos quão sua nova cor. ...
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Comentários (1)
17/05/2010 -
Atenção senhores políticos:
Eu quero um mundo novo com crianças brincando nas praças. Eu quero um mundo novo com sonhos sendo partilhados como pão em Santa Ceia. Eu quero um mundo novo cheio de plantações materiais e imateriais. Eu quero um mundo novo com mais gente flertando com as luas. Eu quero um mundo novo onde a poesia apareça no horário nobre da televisão. Eu quero um mundo novo com mais namorados andando de mãos dadas pela rua. Eu quero um mundo novo com mais realizações e menos promessas. Eu quero um mundo novo com relógios girando ao contrário. Eu quero um mundo novo com cata-ventos e girassóis. ...
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06/05/2010 -
Abotoa-me enquanto lhe desabotôo
Ela chegou com um sorriso embotado nos lábios e um colar de botões abotoando seu colo. Aqueles botões de vários tamanhos tingidos de cores barrocas mexiam com meus botões. Uma coleção de botões delicados e rústicos, cantantes e tristes, fechados e abertos, presa a um fio de linha quase transparente aos meus olhos nus. Nus como a mulher desabotoada de botões.
Se eu fosse menino, jogaria futebol de botão pelo campo dos seios daquela mulher. Se eu fosse dançarino de tango, pegaria aquela mulher nos dentes como se pegasse um único botão, botão de rosa. Se eu fosse costureira, faria uma boneca, a imagem e semelhança dela, com olhos de botão. Se eu fosse deus, saberia quais botões mexer para acender, escurecer, ligar essa criatura? ...
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