Ela fuma jonhn player special

As pedras do isqueiro se esfregam como dois amantes e a chama, que não é vermelha, incendeia um cigarro manchado por um batom pouco. Batom que também não é vermelho. Cigarro aceso, as mãos de unhas afiadas e dedos longos levam e tiram o cigarro dos lábios escorregadios. Lábios tão claros que quase somem na pele daquela mulher. O cigarro queima. Ela sai. Caminha. O cigarro arde. E são tantos violamentos, pedidos de perdão, esquecimentos, declarações e uma lista de outros atrevimentos que ficam submersos na fumaça daquele cigarro.

O casaco preto e a noite branca. O sapato preto e a estrada branca. A estrada branca. Aquele seu cigarro parecia desencadear uma espécie de feitiço. Ela, tímida, mergulhava ainda mais dentro de si com a ajuda do cigarro. Parecia ser tragada por si mesma. Mas, ao mesmo tempo, parecia afrodisíaca. Despertava a cobiça. Quantos queriam desfrutá-la como um cigarro? Ódio. Quantos queriam que ela desaparecesse como um cigarro? Dúvida. Quantos queriam vê-la através daquela fumaça?

Por cerca de três, cinco, sete minutos, o tempo de um cigarro aceso, aquela mulher parecia ser superior. Poderia pisar em quem quisesse com aqueles saltos pontiagudos. Saltos finos. Saltos duros. Ninguém sabia nada sobre sua vida. O que fazia? Onde morava? O que gostava? Só sabia-se dela quando ela acendeu um cigarro. Parecia o seu passaporte rumo a mais absurda feminilidade. Poucos os que tinham o privilégio de respirar, engolir, perfumar-se em sua fumaça. Não era uma fumaça comum. Alcatrão. Nicotina. Era algo mais. Algum elemento exótico. Algo que não consta em nenhuma tabela química. Alguma fórmula de posse dos druidas, dos habitantes do interior da terra. Ou dos pensamentos.

Uma fumaça que vicia. Vicia de desejo. Impossível não querer aquela mulher ao menos durante um cigarro. Querer seu corpo. Querê-la morta. Aquele cigarro aceso em sua boca como alguém que acende uma vela para invocar anjos ou demônios. Era algo sagrado. Era algo histórico. Forma e conteúdo se misturam naquela mulher. Mulher de células e fumaças. Não se sabia se ela tinha namorado. Quem lhe dera o primeiro beijo. Talvez, o preço tenha sido a morte.

Talvez aqueles lábios de fumaça envenenassem. Talvez fosse esse o seu grande mistério. O preço de sua sedução. Será uma criatura amaldiçoada? E ela não parecia tão impossível. Era um universo à parte as suposições que cercavam aquela mulher. Todos diziam isso ou aquilo, mas todos a queriam. Queriam-na próxima. Queriam-na a léguas de distância. O medo a incitava. O medo a afastava. O medo causava delírios. Depois dos três primeiros olhares, começa-se a ver tatuagens de fumaça por todo o corpo daquela mulher. Os olhos escorridos. As pernas escorridas. Os cabelos escorridos. A fumaça escorria.

O cigarro, trago a trago, desmancha-se e as cinzas caem daquela boca como sentimentos não correspondidos. Grãos de sentimento. Fuligens de sentimento. Quirelas de sentimento. Sentimentos queimados, abandonados, desprezados. Sentimentos em cinzas. O cigarro queima. Ela parecia não ter o poder de apagá-lo (ele queimava quase todo, por vontade dela ou não). E quando o cigarro se apaga, a chama retorna ao céu ou ao inferno daquela mulher. Ela some no viés da fumaça. No chão, apenas o resto do cigarro, apagado e manchado com seu batom pouco.

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