Flores do aborto
Por onde anda aquela vontade de mudar o mundo?
Não é primavera, mas por onde andam as flores?
As flores
Avermelhadas rosadas amareladas
De ilusão.
Por onde andam nossos mortos?
Nossos sonhos mortos?
Por onde anda nossos sonhos esquecidos, abandonados, calados?
Por onde andam nossos sorrisos?
Nossas bocas amargam qualquer sorriso.
Por onde andam nossas canções?
Por onde anda aquela minguante que crescia e se enchia na sua nova?
Por onde andam nossas conversas?
Por onde andam os nossos amanhãs?
Será que andam além das nossas vistas?
Será que andam em nossas costas?
Será que andam nas flores do aborto?
Flores
Desabotoadas desabrochadas violentadas
De ilusão.
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