05/09/2014 - Minha casa
A minha casa é o corpo da mulher amada. Seus cabelos luzidos são meus telhados compridos. O abrigo que encontro em seu ser ora é feito de alvenaria, ora de palha, ora de poesia. A mulher que amo é uma construção sempre em construção. Perfeita em sua incompletude que a faz completa. Seus olhos são portas abertas que me levam aos cômodos mais íntimos e secretos. A acústica de seus ouvidos permite ecos de declarações e confissões de um amor infinito, que reverbera num som cada vez mais bonito. As luzes da minha casa são as luzes que escapam dos plexos em pleno funcionamento dessa mulher que me acolhe ao mesmo tempo em que tolhe a minha estadia em seu leito. Os desenhos que faço pelas paredes de minha casa são tatuagens estampadas pelo corpo dessa mulher contemporânea. Seus pés são minhas passadeiras indicando meus caminhos. E na sua boca encontro todas as garrafas de vinho que existem e não existem em minha adega. Seu colo é minha cama. Seus seios meus lençóis na penumbra que se dá ao balé de uma cheia pelos confins do universo. Minha cozinha é todo doce que há perdido pela essência dessa mulher. E como criança brinco revirando os gaveteiros de sua memória. Seu ventre é meu jardim onde semeio desejo e medo.
Comentários
Nenhum comentário.
Escreva um comentário
Participe de um diálogo comigo e com outros leitores. Não faça comentários que não tenham relação com este texto ou que contenha conteúdo calunioso, difamatório, injurioso, racista, de incitação à violência ou a qualquer ilegalidade. Eu me resguardo no direito de remover comentários que não respeitem isto.
Agradeço sua participação e colaboração.
livros
