13/09/2008 - Manteiga caseira
Cá estou eu a esperar o meu pai. Já faz uns quinze anos que ele saiu para comprar uma daquelas manteigas batidas no tacho. Será que ele demora? Será que ele ainda vem? A vista se perde longe e não o encontro pelo caminho. Ah! Bem que ele poderia voltar logo lá da feira do mercado. Uma feira improvisada, de bancas de lonas coloridas, instalada no centro velho da cidade. Na verdade, a feira de fim-de-semana era uma extensão do Mercado Municipal. Já na entrada, que se dava pela rua Marciliano, um grande movimento de senhoras com sacolas e senhores com chinela nos pés dava as boas vindas.
No portão da feira, galinhas caipiras amarradas pelo pé ficavam ali à espera de quem fosse botá-las na panela. Para quem preferisse uma carne mais demorada de cozer, alguns galos vermelhos, de peito estufado e crista em riste. Nunca me acostumei com a cena daqueles bichos ali, torcendo para não serem vendidos e poder voltar para o campo. E eu, de certa forma, sempre ajudei nessa torcida. Feira adentro, as bancas com pés de alface da lisa e da crespa, couve manteiga, cheiro-verde com muita salsinha, chicória, rúcula, almeirão.
Ah! Tinha sempre alguém comprando almeirão para colocar na gaiola dos pintassilgos e canários que entoavam o novo dia. E por falar nisso, meu pai saiu cedinho e ainda não voltou. Deve ter se entretido nas bancas de queijo fresco, prensados há pouco por mãos rendeiras. E entre tomates, pimentões, abobrinhas, as famosas barras de manteiga caseira. Chega a dar água na boca o resultado daquele bater de natas de leite. Eu já cortei o pão francês, o café já foi coado e meu pai ainda não chegou. Será que ele se perdeu? Será que a feira acabou? Será que o homem da manteiga não veio?
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